Mendicanti d’amore

Oggi ho trovato sul faccialibro questa vignetta di Boligan che mi ha commosso e intenerito sulle prime, e poi  mi ha fatto riflettere. Molto. Moltissimo. (il vostro curato di città è uno che riflette tanto).

Al di là dell’ovvia e anche un po’ moralista satira sul virtuale vs. reale, nello sguardo di quel bimbo con il pallone c’è molto di più, c’è una verità metafisica.

Cosa ci dice quello sguardo infinito, misto di tristezza delusione e stupore?

C’è una domanda muta: “perché nessuno vuol giocare con me?”, che è la stessa domanda che anche io mi faccio ogni giorno, che, ne sono certo, anche Dio si fa.

Ogni giorno spediamo in giro centinaia di messaggi in bottiglia, come Sting, sperando che non finiscano arenati sulla spiaggia, ammassati insieme ad altre centinaia di milioni.

Centinaia di milioni di naufraghi, centinaia di milioni di uomini soli.

Soli anche in mezzo a una folla, soli al lavoro, soli allo stadio, soli a scuola e a casa, soli in famiglia, che è la solitudine peggiore.

Ma perché? Perché siamo tutti così soli? Cosa posso imparare dallo sguardo di quel bimbo che mi insegni qualcosa per la mia vita?

Una cosa credo di poterla imparare, una sola, piccola.

Ed è chiedere. Quel bambino non chiede. La sua domanda d’amore resta inespressa, muta. Forse si vergogna, forse ha avuto tante delusioni ed ha paura, non lo so.

Quello che so, però, è che l’amore va chiesto.

Bisogna armarsi di coraggio e dichiararsi.

Come quando, a dodici anni, per la prima volta hai osato dare un bacetto alla compagna di scuola. Rischiando il ridicolo e il rifiuto.

E’ stato forse l’atto più coraggioso della tua vita.

Ma era necessario, era molto necessario. Perché non si può vivere senza.

Niente avrebbe potuto riempire il vuoto lasciato dai suoi occhi, se li avesse voltati da un’altra parte.

Niente avrebbe potuto far tornare il sole se lei non ti avesse più sorriso.

E allora ti sei armato di coraggio e ti sei dichiarato.

E in quel giorno hai capito, se sei stato fortunato, una verità fondamentale.

La sola verità, quella che bisognerebbe scrivere a lettere d’oro nel cielo e che dimentichi sempre.

Hai capito che sei un mendicante.

Perché la sola cosa che conta, quella senza la quale niente è bello né vivo: lo sguardo di una persona che ti dica “voglio giocare con te”, quello non si può che mendicare.

Non lo puoi comprare l’amore, non lo puoi esigere, non lo puoi rubare. Non c’è tattica o strategia che te lo possa procurare. Lo puoi solo mendicare.

Perfino Dio lo può solo mendicare da te.

(E tu, povero Aristotele, che credevi che essere Dio significasse non dover chiedere niente a nessuno).

Perfino Dio è costretto ad inginocchiarsi davanti ad una ragazzina (Simone Martini aveva ragione ad immaginarlo inginocchiato) e come un trepido adolescente chiedere un sì.

E quanto deve aver trepidato affidando a quelle labbra incerte millecinquecento anni di storia, di promesse, di fatica.

Quanto sangue versato, quante lacrime, quanti tradimenti, quante battaglie, quanta santità, quanto eroismo, quanto perdono per poter arrivare a quel momento, per potersi inginocchiare davanti a Maria e chiedergli un sì!

Dio è un mendicante. Anche di me in fondo.

Anche del mio amore.

Quante volte me lo ha chiesto, quante volte ha bussato alla mia porta supplicandomi di aprire, quante volte mi ha pregato di lasciarmi perdonare.

Come se io avessi avuto un’altra scelta!

Come se avessi potuto anche solo pensare di andare da qualcun’altro!

Dio è un mendicante perché l’amore è un mendicante. Lo devi capire, lo devi accettare e non è facile.

Perché significa che in ultima analisi la tua felicità non dipende da te, ma da un altro, che potrebbe anche negartela.

L’amore è gratuito, o non è. E’ libero, o non è.

Non importa quanto sei buono, quanto sei bello, quanto sei perfetto, niente e nessuno può costringere un altro ad amarti.

Significa che devi cedere il controllo, che devi arrenderti, che devi sottometterti come dice Costanza Miriano (lei sì che l’ha capita ‘sta cosa).

Ed è una legge universale, vale per tutte le relazioni umane. Si devono sottomettere gli sposi, ma pure gli amici, e i colleghi, e i confratelli in una comunità religiosa, pure tu che sei il superiore, perché l’amore si può solo mendicare e tu alla fine dei conti sei lì per questo, no?

E d’altra parte, che sorpresa, che meraviglia, che incanto, che danza, che comunione, che festa, che banchetto quando scopri che senza averne nessun merito (perché l’amore non si merita mai) un altro ti ama, e vuol giocare con te.

Non l’avresti mai saputo se non chiedevi.

Non l’avresti mai saputo se non fossi stato abbastanza umile da mettere da parte la paura.

E l’orgoglio, ché la paura viene dall’orgoglio.

E qui c’è l’ultima cosa che mi dice questa vignetta e il cerchio si chiude e la meditazione torna al suo inizio.

Perché gli altri bambini preferiscono chattare sull’I-Pad invece di giocare a pallone?

Forse hanno paura del rifiuto, forse temono lo scontro, forse temono di essere feriti.

Ma l’amore ferisce, fa male.

Chi disprezza le pene di amore non sa di cosa parla, non c’è dolore peggiore.

Però non si può farne a meno.

Se mi ami ti farò del male. E tu me ne farai.

Perché nella promessa c’è la possibilità del tradimento, nel dono c’è la possibilità dell’inganno.

Ma è lecito aver paura del tradimento e dell’inganno? Così tanto da rinunciare al dono? E chi potrebbe mai vivere senza un dono e una promessa?

Forse allora è tempo di buttare via l’I-pad e rischiare il gioco, quello vero, quello che ti fa i lividi alle ginocchia e fa sanguinare il cuore.

Perché l’alternativa è molto peggio.

Grazie Boligan di questa verità che mi hai insegnato.